Hier ist nun endlich die früher versprochene Übersetzung eines Teils des Konzertmitschnittes von Ehud Banai, zu finden auf seiner Live-CD "Mamshich linso'a":

Ich möchte euch von einem Taxifahrer erzählen. Es ist vor zwei Monaten passiert; es war spät in der Nacht, als ich in einer dunkeln Strasse im Süden Tel Avivs ins Taxi stieg.

Ich hatte meine Gitarre mit mir, er erkannte mich nicht, ich erkannte ihn nicht.

Ich sass auf dem Rücksitz – schweigend.

Dann fragte er mich: „Was ist das, eine Gitarre?“

Ich antwortete: „Ja, eine Gitarre.“

„Was spielst du, orientalische Musik?“ – „Nein, ich spiele einfach.“

„Was, auf Hochzeiten?“ – „Nein, nicht auf Hochzeiten.“

„Auf Anlässen?“ – „Nein, nicht auf Hochzeiten, ich spiele einfach.“

„OK, in welcher Band spielst du?“ – „Hör mal“, sagte ich ihm. „Ich bin nicht wirklich in einer Band."

„Mit wem spielst du?“ – Ich wollte ihm sagen, dass ich mit Ehud Banai spiele, aber ich fühlte, dass es nicht richtig war, also sagte ich: „Ich spiele ein bisschen mit Berry Sacharov, Rami Fortys, Micha Shitrit, …, mit Dudi Levi …“ [Dudi Levi war zu der Zeit der Gitarrist von Ehud Banai, heute ist er ein Solokünstler.]

Also fragte er mich: „Was, das sollen Sänger sein?? Was für Sänger sollen das sein! Heute kann sowieso jeder Esel Sänger werden. Früher, da gab es noch Sänger. Da waren Shoshana Damari, Yafa Iarkoni, Joram Ga’on … Das waren Sänger! Heute? Was soll das?“

Ich weiss nicht, was ich in mich gefahren ist, aber ich fragte ihn: „Sag mal, was denkst du über diese Sänger der Banai-Familie?“

„Wer? Dieser Me’ir? Ehud? Juval? Ich kann die nicht ausstehen!! Jossi Banai verstehe ich ja noch. Jossi Banai – er hatte keine gute Stimme, aber er hatte Persönlichkeit. Das ist Klasse, das war eine Person! Die anderen? Ohne die Verbindungen zu ihm würde nie jemand von ihnen gehört haben.“

Und dann sagte er zu mir, und das habe ich nicht erfunden: „Was ich am wenigsten verstehen kann, ist, was die Leute an diesem Ehud finden. Bring mich um, aber ich verstehe nicht, was die an ihm finden. Dieser …“ und ich schrumpfe hinter meiner Gitarre auf dem Rücksitz. „Dieser Ehud: Keine Stimme, kein Aussehen. Jedes Lied von ihm so lang wie eine Steuererklärung. Er hat im Moment gerade ein Lied, das manchmal am Radio läuft und das mich wirklich verrückt macht. Was singt er? Tatataa tatataa tatataa tatataa. Er macht ein Durcheinander in deinem Kopf, sagt nichts, und was sagt er am Schluss? Heute.“ [Heute – HaJom, ein Lied von Ehud Banai.]

„Sag mir“, fragte er mich, „soll das ein Refrain sein? Ein vierjähriges Kind würde dir einen besseren Refrain schreiben als dieser. Und einmal hatte er ein Lied, das mich auch verrückt machte. Das ist kein Lied, das ist … ‚Das 30jährige Kind hat hohes Fieber’ [Liedanfang eines Liedes von Ehud Banai.]“

„Sag mir“, fragte er, „ist das ein Lied oder eine medizinische Untersuchung?“

Unterdessen kamen wir an den Ort, wo ich habe aussteigen müssen. Er machte das Licht an und ich, mit zitternder Hand, gab ihm das Geld. Er drehte sich um, um mir das Rückgeld und die Quittung zu geben und sagte: „Hey, du bist auch ein Sänger, nicht wahr?“ Ich habe das nicht erfunden, ich schwöre es, und ich antwortete ihm: „Ja, ich bin ein Sänger.“

„Du … du bist ein Banai, nicht wahr?“ Ich antwortete ihm: „Ja, ich bin ein Banai.“

„Welcher ... welcher Banai bist du?“

Ich sagte zu ihm: „Ich bin Arkadi Banai und rannte davon.“


(Zur Info: Wie in dem früheren Blogeintrag ausgeführt, gibt es viele Banais, aber bisher keinen Arkadi Banai. Ehud Banai hat sich da wohl, weil ihm auf die Schnelle nix besseres eingefallen ist, auf Arkadi Duchin bezogen, mit dem er manchmal auftritt.)

Ich weiss nicht, wie lustig diese Episode für Leute ist, die Ehud Banai und seine Musik nicht kennen, aber ich amüsier mich jedes Mal, wenn ich das höre, köstlich.

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So, diese Perle zum Abschluss. Ich bin jetzt nämlich fleissig am Packen, morgen fliege ich zurück in die Schweiz.

Das war's von mir bis auf Weiteres.